70 virgens - quarta parte.

Mas a última coisa no mundo que você quer fazer é entrar naquele rabecão estranho. "Não, mentira", você pensa, se retratando, enquanto imagina a Derci Gonçalves de cinta-liga piscando na sua direção.

O sujeito fedido parece muito confuso. Olha para você, depois para o carro e de volta para você. De repente, dá um salto, entra rápido no carro e começa a arrumar umas almofadas de cetim roxo no banco de trás, batendo uma na outra – de um modo muito desajeitado, diga-se de passagem. Está tentando fazer tudo ficar o mais arrumado que pode, levantando uma poeirada. “Que seqüestrador mais estranho”, você pensa, “tem almofadas de cetim roxo no carro”.

Ele retorna à posição de guarda, ao lado da porta escancarada. Você olha ao redor, resolve que não vai entrar de jeito nenhum e cruza os braços para sinalizar sua decisão ao cowboy-Prince.

O cidadão parece desesperado. Argumenta coisas ininteligíveis por baixo do bigodinho Clark Gable, balança as pulseiras douradas, enxuga o suor na testa e amarrota o chapéu de cowboy nas mãos, fazendo cara de súplica. Aquilo tudo de repente fica muito ridículo, um homem daquele tamanho quase chorando porque você não quis entrar no carro de mafioso dele para ele poder seqüestrá-la.

Você ri. Ele então parece muitíssimo aliviado e força um riso também.

“Ah, que seja”, você diz para si mesma e dá de ombros, enquanto adentra o maravilhoso mundo novo das almofadas de cetim.

O carro ronca suavemente e o calor incomoda, já que as janelas estão fechadas e cobertas com insulfilm. As almofadas são berrantes, mas ao menos não são de pele de leopardo, como as da mãe da sua primeira namorada. Toda vez que você ia para a casa dela e começava aquela esfregação no sofá, aquela almofada bizarra ficava te olhando. E você, vegetariana e membra ativa do Greenpeace, não conseguia ser tão ativa assim e entrar com a escola na avenida enquanto vocês não subissem para o quarto...

Um solavanco a desperta do desvairio. O carro está entrando em uma mansão enorme, daquelas com leões ao lado do portão de ferro preto com pontas douradas. Você avista um laguinho com flamingos e um pavão branco. O carro dá aquela voltinha em frente ao prédio enorme e você fica tentando lembrar se aquelas colunas são coríntias ou jônicas.

Droga. Não consegue. Você nunca conseguiu entender de formato de colunas... Parece algum tipo de bloqueio genético. Você pensa em um prédio com colunas em forma de V. “Isso sim é arquitetura, porra!”, você pensa, ajeitando a pochete-existencial, e o mini Niemeyer da sua cabeça faz um sinal de positivo com os polegares para você.

Nesse momento, cowboy-mortadela chega e te guia escada acima, em direção às gigantescas portas de madeira, com enormes erres entalhados. “Eca! Times New Roman...”, você murmura arrepiadamente enquanto as portas abrem rangendo e fazendo o esporro de porcos no matadouro.

Um arrepio te percorre quando você olha lá para dentro e você fica paralisada.

(continua)